LA POLACA
Gruñona, exasperante, bruja por dentro y por fuera. Los niños la persiguen por las calles, la corren, le tiran piedras mientras la insultan con lengua de fuego. Con su vocabulario de peón carretero les responde en un escándalo mayúsculo que nadie detiene. ¿Lo provoca acaso ella con sus cabellos locos, rizosos, sucios, que de apelmazados resultan compactos?
Pasea por la Gran Vía, renqueante, patizamba, increpando a los viandantes con ademanes histriónicos. Chapurrea las pocas palabras que recuerda de su lengua natal a los extranjeros, que se preguntan, si acaso este curioso personaje no forma parte del mobiliario urbano.
Traída con engaños de Cracovia, casi secuestrada, a los diecisiete, belleza rubia de ojos verdes, promesas que se consumieron en burdeles y camas ajenas. Las palizas fueron su pan cotidiano, su día a día, el trazo de su desgracia.
Con apenas cincuenta años, aparenta ser una vieja de ochenta. Nariz rota, contrahecha, inútil, desahuciada.
Recorre la ciudad como alma en pena. Se pierde por cementerios donde llora en tumbas ajenas la ausencia de su angelito, del que no sabe siquiera si llegó a vivir. Fue desde entonces cuando su cabeza se voló entre nubes.
Cada tarde, a la caída del sol pasa por la puerta de El Refugio. Invariablemente mira, duda, vacila. Odia a todos los que como ella esperan. Qué esperan realmente, se cuestiona.
Martín el encargado de día, la invita a pasar con una mirada acogedora, una, dos veces, en un parpadeo casi en código. La Polaca duda, vacila. Mañana, se dice, quizás mañana.
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